ese olor a tornillos oxidados (y viejos) de sus dedos se empezaba a impregnar en los botones de la computadora. tecleaba mecánicamente sin errar ninguna letra, buscando apurado algo en concreto. se interrumpió al notar su soledad, ya no quedaba nadie en la biblioteca (al menos no a la vista). devolvió su mirada a la pantalla acompañado del ritmo inconstante de las idénticas vocales electrónicas. a lo lejos, algo se empezó a acercar, podía ser una respuesta ansiosa. titilaban los pixeles mientras se prendía, ya frustrado en la cotidiana aventura, un cigarrillo. notó al rato, que un amargor peculiar atravesaba el humo y le dejaba un sabor metálico en la punta de la lengua. instantáneamente lo apagó en el cenicero de cristal, ahora sucio, que se iluminaba bajo la cálida luz del velador de bronce. había estado armando él mismo la nueva sección de libros marrones, justo al final del pasillo "ocho". siempre se supo dar maña. hace ya semanas una muchacha con botas oscuras había don

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